О, Родина! В неярком блеске

Я взором трепетным ловлю

Твои проселки, перелески —

Все, что без памяти люблю:

 

И шорох рощи белоствольной,

И синий дым в дали пустой,

И ржавый крест над колокольней,

И низкий холмик со звездой...

 

Мои обиды и прощенья

Сгорят, как старое жнивье.

В тебе одной — и утешенье

И исцеление мое.

 

1967