НАШ МОНАРХИСТ

 

Он ходил в незашнурованных ботинках

И с портянкой на худой немытой шее,

Постоянно с книгой строгой — без картинок

И в чужих очках, сверкавших все тусклее.

Но ни разу он не жаловался близким,

Словно даже наслаждаясь обнищаньем.

Вообще всегда молчал, как монархисты,

Давшие обет здесь — "с хамством не общаться!"

Только раз я у него улыбку видел,

Вспомнив вдруг про земляка — того поэта,

С кем в столице я общался, даже пил с кем,

Забирая паспорт под залог при этом.

"О! Морозов Вовка... чудный парень!" — скажет

Он с укором будто за такую скупость.

Знать бы, что повесится тот вскоре даже —

Как и сын рязанский, схожий ликом грубо...

Неизвестно, увлекался ль сам стихами

Отрешившийся, как Вовка, от всей жизни

Монархист наш, пренебрегший и шнурками,

А кормившийся десертом только книжным.

Но не представляю, что сказал о нем бы,

Увидав его в таком нелепом виде

И отец — какой-то секретарь обкома...

На кого бы, интересно, был в обиде ?